C’est un combat de titans qui se joue dans l’antichambre de nos existences

Lorsqu’en joug, Mme Nuit pleine de peur lutte contre Mr Jour plein d’aisance.

Les murmures lancinants de la belle brûlent nos tympans de ses plaintes

Alors qu’on se bouche les oreilles pour échapper à cette insomnie d’étreintes

Ils hantent les moindres recoins de la pièce comme des fantômes d’illusions

Que l’on s’emploie à dégommer à bout portant comme des pigeons.

Echec. Mes yeux n’ont pas su se fermer avant les douze coups d’horloge.

C’est parti pour une nuit qui vomit chaque seconde mes mots de la gorge.

Inutile de tenter de bâillonner nos silences, Mme Nuit préfère le brouhaha

Inutile de tenter de dompter la cadence, Mme Nuit nous donnera le la.

Durant quelques heures, le cerveau connaîtra une terrible hyperactivité

Comme si cet amoncellement de minutes suffisait à tout décrypter.

L’absurdité de Mr Jour s’étale comme sur un négatif de pellicule

Incapable de trouver un sens à ce petit homme qui nous manipule

Il crie, il revendique, il dirige, opposant le quotidien à nos vertiges

Il impose, il ordonne, il s’érige, craignant de perdre son prestige.

Mme Nuit prend l’alcool et le verse sur la pellicule

Comme pour assommer le petit homme qui gesticule.

Mme Nuit croit pouvoir faire taire sa Raison

En injectant au petit homme son enivrant poison.

Mais comment croit-elle lutter contre un Mr Jour plein de promesses

Quand elle ne peut lui opposer que tristesse et détresse ?

Les hommes ont besoin du soleil de Mr Jour pour se rassurer

Mme Nuit n’est belle que pour ceux qui sont vraiment apaisés.

Pour les autres, Mme Nuit torture et tourmente sans fin ni compassion

Pour les autres, Mr Jour c’est un quotidien qui promet adrénaline et action

Mme Nuit, il faut cesser de promettre le bonheur, c’est de l’utopie

Mr Jour s’est déjà chargé de nous expliquer les rouages de la vie.

A chaque minute du jour, on se brise, on se heurte sous les rayons du soleil

A chaque minute de la nuit, on se panse, on se soigne en rêvant de lune de miel

Mais si on s’étourdit chaque nuit comme des pantins sans merveille

Les soldats du jour nous maintiennent l’esprit vide, nous surveillent

Nos pauvres esprits ont distancé nos corps au cœur de nos paradis perdus.

Mais ces soldats nous hurlent « Revenez, pauvres galériens têtus ! »

Mais qui sont-ils, plein de mépris, pour nous lancer leurs flèches empoisonnées ?

Ont-ils définitivement perdu l’âme du monde dans leurs encéphales aseptisés ?

Pourrons-nous un jour réussir à les réanimer ou devrons-nous toujours lutter ?

Leur conformisme et leurs paroles bien réglées, saurons-nous un jour les assommer ?

Mme Nuit est inéluctablement trop sombre contre les soldats de Mr Jour

Elle ne fait pas le poids, pauvre dame aux enfants sourds.

Jour 1- Nuit 0. Chaos. On rembobine le film.

Les premiers rayons du soleil déjà nous assassinent.

Mais il restera toujours des séquelles de ces heures sans rendement.

Ces heures qui s’affichent chaque nuit comme des pertes de temps.

On ne sort pas indemne de ce genre de nuit aux allures de bras de fer

Ces envies de rien, et ces riens qui donnent envie n’arrivent pas à se taire.

On s’accroche à ces nuits de sursis comme à un butin oublié de tous.

Quelque chose qui nous appartient, une parenthèse au goût de soufre.

Une chose du cœur dont on ne nous a pas encore dépossédés.

On a brûlé nos racines et nos veines, maintenant, taillade-les !

On n’a pas besoin de leur perfusion héréditaire pour survivre,

Mr Jour a gagné mais le reste de la bataille est à suivre.

Mme Nuit est à terre et on a remis nos costumes,

Mais à Minuit à coup sûr, ce sera l’amertume.